Жара. Она убивает, душит, высасывает из тебя все, оставляя только кожу, покрытую волдырями. Теперь это уже не спасение. Теперь жара, это верный путь к смерти. Солнце - огненный диск, выжигающий глаза. Ветер – кожаные плети с острыми концами, раздирающие плоть до костей. Небо – крышка гроба, захлопнувшаяся прямо над головой.
Идти. Только вперед. Не останавливаться. Не оборачиваться. Не думать. Не возвращаться. Туда, где мягкий свет и прохладная вода. Туда, где можно укрыться от солнца и не бояться замерзнуть ночью. Туда, где не нужно терпеть, не нужно страдать, не нужно бояться и желать смерти. Туда, где можно жить, можно смеяться, можно любить.
Но этого места больше нет. Нет дома. Нет жизни. Нет света. Нет тепла. Нет любви. Есть только пустыня. Только жара. Только сухой воздух и песок. Есть только боль и память.
Память о первой встрече. О первом прикосновении. Первым звуке. Первом вздохе. О первом рождении и первой смерти. О ласке. О нежности. О мечте и реальности. О существовании и вымысле.
Запахов, звуков, ощущений, тел, поцелуев, коже, страсти, разлуке, обиде, встрече.
О том, чего уже не будет никогда.
Только жара. Только засуха. Только пустота.
А в Токио сейчас идет дождь…